Nº1 (triquinosis)

Caídos, templados, forjados, disueltos, alegres, tristes, silente, parlantes,poema. Palabras que no existen ya a mi alrededor, como tantas otras, como todo, terribles voces no existen, alegres voces, nada, vacío, materia que no se disuelve, ni oídos que los acompañen, feligreses, anonadados, muertos, filibusteros, nada que escribir, tal vez solo eso, tal vez solo esto.Por qué empluman sus pezuñas, sus dedos retorcidos, sus uñas roídas, por qué posan sus yemas color carne putrefacta, sobre las teclas, sobre el papel, sobre el aire. Cada vez que posan para escribir en nombre de alguien, sus intestinos hierven de ira, ¿y no los escuchan? Por qué escribir, por qué si la poesía ha muerto, ha muerto con esto, ha muerto con mis palabras y las de tantos otros, con mis pesares, con el poeta que ya no es poeta, con la esclava que sigue siéndolo.Hay que buscar algo nuevo para esa, máquina que siente, bestia que razona, para ese humano en código binario. Por qué leen, lo que ya está muerto.