Masma

"Masma tasca, masma tasca nasca".

Y no hubo más, tras las palabras, no hubo mundo, no hubo. No era la contraseña ni el código indicado. La estrella se extinguió.

Micro cuento 15

Todos siempre supieron que estaba ahí, también, que me costaba respirar y no corría. Todos lo sabían y nadie hizo algo. A las tercera mañana, ya no habría los párpados, el espacio era muy pequeño, respiraba cada un minuto y después cada una hora, al final del ese día ya había agotado mi último respiro. La segunda mañana no entendía porqué a mí me pasaba eso y mi piel empezaba a sangrar por la fuerza que ejercía, terminé encostrado. La primera mañana estaba convencido que iba a reirme cuando lo recordará pasado unos años, de vez en cuando me lograba reir. Antes de todo, no sospechaba que algo así pudiese ocurrir. Ahora tan solo hablo por que las palabras me lo permiten.

Trazo 3

Ella está sentada en su oficina, su oficina está en muchos lugares, tantos que no puede concentrarse en su escritorio, en el porta lápices y el teléfono que están sobre él, tan desconcentrada se encuentra que en su cara se configura todos los gestos posibles mientras el porta lápices y el teléfono se vienen sobre ella, sin dejar de estar sobre la mesa, en su posición. Ella se desploma sobre el escritorio y éste se detiene sobre la corniza de un edificio, el viento sopla suavemente, el teléfono se cae al suelo. Nadie sonríe más con su desconcentración.

Fragmentos 11

1 Ya no caen gotas sobre mi maseta craneal, se ha terminado el suplicio, he muerto.

2 La sangre corría por su entrepierna, creyó que todo iba a terminar ahí. Iluso.

3 El vidrio se acomulaba bajo sus uñas, su cuerpo olía a mierda, carne quemada, parecía un cuadro de Bacon, pero era más que eso.

4 El asunto es saber lo que descompone al cuerpo y luego no dejar de hacerlo. Para ella eran las cosquillas, sentía que su corazón se detenía. No paré de hacerla reir con mis manos.

Trozo 2

He reccorido tus alas heridas, he visto el pasar del agua por tu piel, el olor acomulado en tus párpados. Y no quiero verte más. He dejado de gritar tu nombre, tan sólo el silencio se acumula entre mis dientes. Todo aquello que puede haber hecho por ti, no lo hice, ahora estás ahí abajo, muy abajo, tu cuerpo se revuelca en las aguas oscuras del río, tu sangre se confunde. Te veo desde aquí, desde el mismo lugar al que no pude llegar antes que saltaras.

Trozo 1

Mis manos tiritan, los tendones se tensan, me duele, el monótono sonido de la alarma me acompaña y me descubre en la oscuridad, también la luz amarilla que ilumina mi sien. Mis manos obtusas se detienen sobre mi cara mientras la máquina está detenida y las aspas giratorias siguen su funcionamiento. Detrás de mi yo máquina, una limpieza que no fue tal, lo sé, pero no hay porque avisar, el trabajo se necesita igual. Mañana debería ser un mejor día, pero las heladas condiciones no lo permiten, ¿lo será?, quién será mi sucesor. No deja de ser ridículo que me pregunte eso, mejor seguir andando, ya llego a la esquina y este maldito temblor no me deja tranquilo.

Micro cuento 14

La distancia, sólo fue un inequívoco signo, un espacio al cual ninguno de los dos se atrevió a traspasar, sus cuerpos estaban tan lejos como también su cotidianidad. El odio, la rabia, la tristeza tan sólo nacían por ella, se repetían una y otra vez, estaban ausentes e idos, no importaba las sonrisas prometidas y los deseos que se habían consumados, el brillar de ojos y las risas acumuladas en el pasado. Había aparecido el inexorable actuar del espacio, esta vez no era el tiempo ni su condena, a veces llegaron a pensar que podía ser su solución, su salvación, que el tiempo afectara las condiciones y generara las posibilidades, pero la distancia irreductible, la que no avanzaba ni cambiaría ninguna condición, estaba ahí. Ambos acostados en su cama, a tan sólo tres espasmos de distancia, a pequeños centímetros, se encontraban absolutamente separados. La distancia ya estaba ahí.

Micro cuento 13

Disfrazada en el momento del nacimiento, la pequeña se echó a andar, curiosa cosa pensaron los paramédicos, iba de rozado y llevaba a su madre de la mano. Los interrumpieron en su pensar con una emergencia y había sangre en el camino de la pequeña que aún no caminaba. Pasaron sobre ellas, al parecer era más importante, la niña los esquivó y no se percató de la sangre bajo a sus pies, la madre lloraba.

Fragmento 10

1. Mañana también caerá, es roja, espesa y mancha sábanas. Pero sabe rico jugar con ella.

2. Las ampolletas lo iluminaban todo de rojo, será una forma de menospreciar mi camisa roja, como mis ojos. Ándate, no te quieren.

3. En la bandera lo hay, también está en la bebida del mundo, cae desde el cielo en atardecer sobre las caras idas, lo tiñe todo, como si necesitáramos más, si ya fluyen su tinte por nuestras venas.

4. Toma el cepillo, abre el espejo, las líneas rojas de las pasta de dientes se mezclan con la masa blanca, se lo mete a la boca, tiene el mundo entre sus dientes, lo azota de un lado a otro. Agua, enjuagado, escupido, el mundo en sus dientes.

Fragmentos 9

1. La sangre se hace densa, necesita más presión para su traslado, tanta que las arterías se tensan hasta reventarse, puede ser micro o macro sólo depende del sector donde ceda, como accidente vascular el infarto es una muerte muy común.

2. Penetra por la caja toráxica en busca de la traquea, lo quiere atravesar todo. A pesar de que le molesta mancharse. Es cuchillo.

3. La guerra como arte es macabra, tanto igual a Dios como amor, está todo muy organizado y se sangra. Suelta las armas y también a Dios. Ya nadie lucha contra él. Sonríe.

4. Al nacer no lo sabía y al morir tampoco, fue una perdida de tiempo, por suerte tan sólo fueron 40 minutos. Lloraron por él, éste no lo entendió.

Fragmentos 8

1. Quien quisiera responder ante él. Malversación. Que más se puede pedir, de un grupo de hombres que se esconden detrás de corbatas. Habrás de responderle entonces con el silencio. Es mejor así, ya nadie, ya nadie. De acuerdo.

2. A paso firme definió que ayer era hoy, ¿y mañana? Pensó, dejó el maletín en el suelo y se echó a correr. Aún no se encuentra.

3. Malsano le dijeron, sonrió, sabía que era un piropo, en la oficina sólo hay uno como él.

4. Texto. Corbata. Pantalones. Manos. Cigarros afuera. El portero duerme.

Micro cuento 12

Divididos en dos bandos y colores, demarcados por líneas blancas, los observan y un humano vestido de negro con el brazo alzado y un pito en la boca. Espera. Alrededor del rectángulo de tierra, piedras y algunos champones de pasto seco, otros están atentos, con lienzos a baja altura y sentados en maderas rechinantes, algunos animales husmean entre ellos, como buscando comida, pero todos saben que buscan el mejor lugar para ver el encuentro. Los jugadores saltan, mueven sus piernas, hacen vibrar su cuerpo para no enfriarse, el de negro los observa y toca el pito, la pelota está entre los dos delanteros de celeste con amarillo, se quedan viendo. La pelota no se mueve, nadie lo hace, mutismo a los alrededores. Uno de los delanteros le dice al otro que la detención es la única forma de poesía posible en el fútbol. Sonríe esperando que alguien haga algo. La pelota está entre ellos, inútil.

Fragmentos 7

1- Esta vez fue más largo de lo que pensé. Perdona mañana será distinto, eso creo. ¿ya te vas?

2- Sí, el borrón es impropio como mancha, no te vayas. No dejes de leer.

3- Toma. Es para mí, pero que lo diga él. Y al final lo leeré yo.

4- Cartográfico, eso es. Entonces por qué no lo dibujaste. Soy malo para ello. Mmm entonces déjalo ahí, mañana lo leo.

Fragmentos 6

1- Recuperación de la memoria en sus pupilas, brillo, cursilería propia de quien se extraña, de quien se distancia. Está envuelto en su experiencia limitada, llorará en ese momento más cursi aún. Te esperamos.

2- Salta. Calcomanía irrisoria de vuelo, del desprendimiento único en el desvanecimiento. En la altura se acumula la mugre y en ella el llanto, los ojos se contaminan y la mugre ríe en sus lágrimas.

3- Será de otra circunstancia, pero duele, será de otro tiempo y te creo, será que nadie lo hace que te ensalzas en justificaciones. El llanto no, eso si que no lo aguanto.

4- Por qué ese cúmulo de ceros y unos, que podrían ser un sonido, imagen o letras, tal vez un color, de forma tan aleatoria, tan condenadamente controlada, artificiosa. Provoca el estremecimiento de la piel húmeda desde nuestra única altura posible y te considero bella sentada junto a mi no belleza, como un uno y un cero. Apaguemos esto.

Las palabras y las cosas...

En vez de escuchar habló y no pudo evitar la avalancha de críticas posteriores, tuvo que dejar de creer que era el más sabio del lugar, la clase tenía que continuar. Sigue siendo un bebe diría su madre. Yo estuve de acuerdo con él, pero no quise hablar. Sigue siendo un pusilánime diría la mía. La del profesor está muerta por suerte, quizás qué diría, mejor no saberlo.

Con el café nocturno en la calle, parado a las afueras de un tóxico, le encontré la razón a mis otros compañeros, seguía siendo un pequeño bruto perdido. Mis primos conversaban de un tema en específico, tanto que lo rebatí sin saber que decían y me escucharon. El café estaba caliente.

Llegamos a la fiesta, la música muy alta, me detuve a bailar entre unas chicas, éstas se alejaron en eso se escuchó un estallido de cosas a mi alrededor, había botado un vaso sobre la mesa y se habían quebrado ambos vidrios, todos me quedaron mirando y no supe que decir.

Fragmento 5

1. Estadio prematuro de la conciencia. Perfil de pequeño mutante embrutecido. ¿Serás tú al despertar? No lo creo.

2. Zamarreo repentino y nocturno, grito, expansión de las mandíbulas agitando las cuerdas vocales, las sábanas entre las manos, tranquilo soy tu madre.

3. Podrías decirme que has hecho hoy. Abrí los párpados y había una ambulancia iluminando la penumbra matutina en la calle, apoyé mi cabeza en el vidrio ensangrentado y volví a cerrarlos. Interesante.

4. Todos los días que llega a su departamento de soltero hay un olor de profunda calma, se pregunta si es él culpable de aquello. Nadie que fuma puede amanecer provocando eso, se responde y enciende la televisión.

Micro cuento 11

Aproblemado camina por la calle, su novia lo ha dejado, decidió que era tiempo de terminar con todo ello, no le gustaba sentir que no iban a ningún lado. El malestar es completo, un agonía se desprende de sus pies, una ausencia en sus manos, el pecho comprimido, la falta de calor se posesiona en la ciudad, y el camina. Vaho de su boca y se pregunta ¿por qué?, la ciudad completa le contestan en su cerebro lo estupido que fue al creer que era bello, agradable, inteligente y buen amante. Por la vereda anaranjada se aproxima a su puerta, saca las llaves, hay un bulto frente a ésta, camina más rápido, al llegar encuentra un hombre apoyando la cabeza en la escalinata de su puerta, está durmiendo, de su boca un ebrio olor, vino de mala calidad, la falta de calor lo agita, tirita, no alcanza a castañear los dientes pero está próximo. El chico lo queda viendo un segundos, le habla, éste no se despierta, lo va a tocar, tiene todo el cuerpo bañado en orina, duda. Se levanta y abre la puerta, pasando por encima de él ingresa a la casa, cierra con cuidado para no golpearle la cabeza, enciende un luz que ilumina la escalera de entrada al living, a la casa. Se tiende en la cama, la ve en la oscuridad, ve su cuerpo desnudo sobre él, diciéndole que lo ama. Llora y se cubre con las frazadas.

Fragmentos 4 (Relaciones ortográficas)

1. Quizás, me dirás, y yo no responderé, sonorización casual del vocablo en público, sólo diré, cuándo. Ambas palabras tienen palitos en el cielo, eso es bueno.

2. Pequeño detalle, cinco días al otro lado del mundo.

Pequeño detalle, la vida entera esperando los puntos suspensivos...

3. Me viste y punto final.

4. Permítelo, aunque te cueste puntualizarlo, deja entrar, convenir con tu piel la cuestión del deseo, no creas que es una hipérbole, ni menos le pongas cremillas. No lo creas, sonreiremos te lo prometo y a así concluirá el párrafo.

A la Hora de comer... (cuento)

Sentado logró pensar...

Al pasar del tiempo me he considerado cada vez más judío, sé que de alguna forma caprichosa provengo de Abraham, no obstante mi más intimo pensamiento habla de la necesidad de convertirme al Islam y leer el Corán, encontrarle un sentido y volver a tener barba. Tengo 24 años, nací y vivo en Chile, no tengo nada más que decir de aquello.
El desapego enraizado es la caricatura más perversamente vivida, si te dijera que es sólo la estúpida esperanza de encontrar o no encontrar, fluir o no fluir, me piensa computador y me siente el computador de mi amada. Si estuviese en otra habitación no existiría. Quién define el movimiento, debe definirse a si mismo.
Son 24 años y la única expectativa es la condescendiente esperanza de que Ismael, en su condición de otro y expulsado, sea mi padre putativo, mi puente para abrazar al Islam, seré moro o judío, pero nunca cristiano. Al final todo se determina desde los doce pasos, frente a una multitud de jolgorio de la movilidad del virus, del computador, de la fibra óptica. Sino hay más que parlantes, por qué creer en Abraham padre, Isaac hijo o Ismael bastardo. De nuevo el pop, de nuevo soy madonna. ¿Hasta cuándo?

Dejó de hacerlo y comió...

Fragmentos 3

1. You are a stupid boy, don´t understand nothing. The children cry because they have sweet dreams. Stupid boy speech with me tomorrow, at this moment I have a sweet dream. I cry.

2. Te creo, camino, tomo asiento, camino. Te creo. Te consideras pequeño cuando me miras desde arriba y estás en la cornisa con tu cascabel. Salta a mis brazos.

3. Le colocan los micrófonos en el cuerpo y le echan a caminar por el parque, una cámara lo graba desde lejos, el director lo mira y escucha en su andar. Se acerca a un árbol, le dice un secreto, el micrófono se ha desconectado, el director no pudo escuchar, el niño sonríe mientras se aleja del árbol.

4. Tus ojos se esconden bajo el mantel, se detienen para husmearlo todo, cáliban, cáliban, cáliban, perro malo, sal de ahí. Me van a retar.